Відлучена іменням та бажанням
бути іншою, чужою — від самої себе.
Але в кутках свого єства лише себе й знаходиш
і озираєшся, чи не впізнають інші.
Ой ця налицина...
Щоденне її наповнення м’язами слуху
і медом зору, а голосом удаваним — рот мідяний:
«л» — наче клей на язиці, а каблучкове «о» — то
м’ята карамелькова: «оло»... О, ліпше покликай мене без імені
або єдиним зойком — я озирнуся, обізвуся яблуком
чи хилитанням пагонів...
А зараз чую очі,
так ніби лантух борошна завдали на плечі;
несу і чую струмуючий липучий холод
по жолобкові спини...
Минуле не за плечима? А поруч — хмарою духу,
а вся стерня — то сито протягів,
крізь кожну соломинку —
вітер:
з судин видмухує останню крейду...
І зауважуєш! Хлопчина у полотняних штанях
лупить вербову кору — аби добути з гілки
весняний свист, щоб покликать тебе
без імені і без життя чужого.
Бо за твоїм обличчям Мальвіна ще не сховалася...
а світить весняна бростка...