С. ПушикуВже голос розповивсь і воленьку святкує...
Сягаючи тебе, стає мій клич відлунням.
Ой скільки голосів кричало моїм горлом:
— Волі! Хліба! Мамо! —
Просочувався шепіт: — О життя стражданне...
Очима — Світовид і досі продивляє,
здригається в мені, як Збруч перепливаю,
полегшено зітха, коли іду від річки...
І, звільнений вві сні, він бачить одночасно
минуле, майбуття, потворне і прекрасне...
П’явки стежок повзуть на пагорби багаття,
в розцямрених очах царюють бджоли сонця:
солодка тиша захвату, п’янкий нектар мовчання:
його надміру в горлі, аж хочеться весь світ осолодити...
Але праворуч зуби холоду ошкірились на стріху —
з них скрапуюча лють видовжує хижацтво,
щоб прохромити мурзате дитинча під обстановкою...
— Цур тобі! Пек, морозе! —
У білому дуплі зими так затишно, снописто,
що і гіркий капіж, і дух солом’яний
знебарвлюють повіки і гасять зір...
А голос крейдяний
по білому проводить риску — дзеркальну тріщину...
Ти обернися сам у собі і очі пересунь лівобіч,
здвой свої вуха,
аби почути, як плач розхитує хреста дубового...
Щоб зором здвоєним промацать, мов рентгеном,
горбочок кожен
і пращура знайти, що не зведе ніяк суглобів
у кулак
чи в жменю, щоб, щоб зачерпнуть з гладущика
сипкого проса...
Землі все товще... і вагота видовжує маслаччя...
Так-таки смішно відчувать безсилля і свою розірваність...
Сміється череп сміхом затверділим...
— Хто воскресить? Хто стулить все докупи?
Якщо у крейдяних проміжках земля вклинилася? —
О Світовиде! Крізь мулові потруски, крізь глину
в ніздрях
камінчик в роті хіба ж ти продихнеш?
Чи виречеш хоч слово?
У вухах глина... І лише пучками ти свідчиш
небо: рік Волопаса, осіннє рівнодення та Маланки...
Та що мені? Дні однакові, змарновані, мов
наперед. Літа — в ломбарді. І я їх вже не
викуплю ніколи, бо так зібгав квитанцію, що
з паперових ліній лиш вичитаю долю
паперову... та білизну...
Хтось з водоспаду сходів тебе покликує —
і безіменне, слухняне вже єство за звичкою
ще озирається...
О Світовиде, я розумію, чому ти скам’янив свій
слух і наповічно засудомив рухи...
Бо послух — звичка, чуже привласнення та
слугування волі...
Глянь прямобіж: мчить хвилястий обрій
з горбочка на горбок,
земля сутулиться, хоч і плуги, і борони її
щоосені і щовесни рівняють, а горошина біла
її викочує, рябесенькі ж яєчка жайворині
згладжують і розминають грудочку кожну,
а пастушки збивають пальцями узвишшя
кожне, аби побачить обрій...
Але, але земля горбатіє...
В якому часі це? Якщо і він круглявий?
Попереду вже стільки, як й позаду...
Пригадуючи, ти передбачаєш...
О Світовиде, ти восьмиоким зором навсібіч
бачиш, кругло розумієш,
ніде тобі розривів ані пауз — все замкнуте, сферичне.
Чи не тому ти весь — одна суцільність?
А мої ж суглоби — розтяті, подрібнені.
І треба рухом м’язів
їх виправлять щомиті, бо все згинається: коліна до грудей,
а лікті до живота... Рука ж стиска пашницю,
у мушлях слуху —
рідні імена... У ніздрях—дух пшеничний...
А зір покраяний
лиш бачить сходи — вгору, де хтось долонями
собі вуста впотужнив, волаючи: — Гей, Павле!—
Хіба ж меле?
О Світовиде, безіменне «я» ще вище бачить!
І сягає зором безодні вічної...
«Павлом» я вчора був, але сьогодні інший,
відмінніший Іванніший та Василіший...
Що варта сила рук? Стулити губи та розв’язати
притьмом язика,
утнуть, розняти, пов’язати ланки, буй-турові
скрутивши рога,
приторочити до очкура, як чару, чи
нахромивши на стрілу хребет осетровий,
пустити з тятиви й нагодувати серце?
О Світовиде, губи ти зімкнув і кругло
запечатав мову, мов надів каблучку.
О Світовиде, восьмигубим криком я проклинаю
на весь світ:
— А хай посохнуть руки! —
Бо сила духу піднімає крила. Всяку
окремішність об’єднує
стремлінням. О Сві-то-виде, видиме — не сутнє.
І камінь дише.
І Петром зоветься, і тулить свою голову
в долоні, і заповза за
пазуху, і нишкне, щоб раптом вдарить в груди
і потрощить суглоби.
Та, зрештою, ти кам’яний і сам. І пам’ять
зав’язав, стягнув повітря, і восьминого ти
утвердив землю, і, оповитий димом, зориш
навсібіч, щоб здичавілий камінь не заскочив
знагла; очі на чатах... меч щербатий. А шолом —
полив’яний,
щоб не пристала ані роса солона, ні дощ
вощаний, ані мідяне світло...
О Світо-диво...
Черлень — праворуч, а ліворуч — жовто.
Прямоглядь — білизна сипуча, а позаду — чорно...
Та, обернувшись, все переінакшити і вигукнеш лівобіч:
«Воля!», праворуч: «Хліба!», попереду: «Життя!»
А позапліччю: «Мамо!»
А обернувшись, ти гуконеш те ж саме, але
відлуння поверне те, що сущо і найближче...
— Ми-ру!!! —
Світовиде, аби цілушкою замкнути губи...
І увідхнути життя на широчінь чотиригруддя?