Павло Мовчан - Медитації. Біля монастирської брами
Ще день вербі коронуватись
та вщертно вітром наливатись,
і величатись житлом птичим,
і крону щебетом музичить.
А потім все, заламуйсь, гілко,—
дудить пронизливо сопілка!
Очима, де не запряду,
жовтаву скалочку знайду:
то віск проріс,
а то живиця...
краплини сліз,—
яка різниця,
що нам віщує знов біду.
А ще недалі як учора
красоля нишкла в квітнику,
лежала тінь чиясь прозора
на щойноструганім току.
Як весело снопи стояли
і дві вівсянки щебетали
на гостроверхім вустюку...
Це зміни ті, яких ти праг,—
сидить небалакучий птах,
поводить чорним своїм оком
за кожним рухом,
кожним кроком,
й на сопілчаний клич високий
ростуть круки, як шпичаки,
і однозначно й так завбачно
спростовують твої думки.
Про що це все? Про швидкоплинність,
про біль в схололій крапелині,
про злегковажені часи!
Та ще — про пташині голоси.
Лиш не про сум і нудьгування,
не про сопілчине туляння,
не про пір’їн злинялих жмут.
А все про суще, безпричинне,
яким ні краю, ні почину,
і про звертання щохвилинне:
— Я, Боже, тут! Я, Боже, тут!