Пощо так є, як є? —
стратенство повсякчасне,
все, що вогніло, — гасне,
від корогов прекрасних
в долонях — руків’є.
На віск кладу печать,
і мову затаврує,
адже з-під ніг кричать,
відрікшись фарби, — вруна;
і вічність, що в очах,
зіниці звуком круглить...
То захват, то жура
ламають жили дзвоном,
а з плоті мені — страх
відтворює колону.
І словом, як вапном,
все кріпиться на стиках,
риплять суглоби знов
під троїсту музику,—
то вихитався рух,
як пагін із зернини,—
тичба колон довкруг
щільніша щохвилини.
Та тверді нестача,
щоб плюсклу тінь відкинуть...
І вироста з плеча
цікава будячина.
Стебло перехлюпне
всю гіркоту зелену,
а все, що є,— було...
Чи ж буде й після мене?
В смак тиші — пам’ять знов занурив,
де звуглений чорніє птах
і голомшіє вовча шкура,
розіп’ята на кулаках.
Услухливо, як камінь в річку,
з чуттям всесяжним глибини
летів, і струмені навстрічно
вергали запах давнини.
І кислість смушку в красній скрині,
і терпкість хрому й кунтушів,
і хижі пера соколині,
і дух козачої душі.
Покрасти в очі все до риски,
та як же з часом, давнино,
якщо розсипалась колиска
від доторку на порохно?
Згортаю пучки з переляку,
зринаю, зраджуючи слух, —
виношу лиш відвертість смаку,
а в пучках трину від розрух.