не ті що стріляли у спину
не ті що прийшли як святі
а потім свою Україну
від себе ховалине тіщо знали як вої вмирали
а потім цвіли в забутті
на площі бо сурми загралине ті моя рідна не тілише крізь діряві мішені
угледіли скорбні шляхи
стискаючи попіл у жмені
ховаючи зброю в дахи